Casa de los espíritus, 19 brumario de St, Just
Querido y sanito Sui Genaro:
Como el mes y el día del epígrafe es puro oraculo, me pongo místico y al toque corrijo:
Desde una base mental en el alburquerque senil de Yon W. Torquemada.
Esta piecita llena de humedad, neologismos y champiñones fijos nao me gusta más, preferiría mi hamaca paraguaya, un lemonchelo y dos negras tetonas... mas este impúdico cuchitril es todo lo que pueden bancar mis dorados discípulos. Poligrillos.
Mis petimetres Neo-L.a.s.e.r piensan... piensan que soy un bocafloja desconocedor de esa máxima mínima que a todos santifica: "si se mueve la construcción se mueve todo".
Dos años hace ya que volóseme la chapa, y si bien los doctores dicen que me volví loco, conjeturo que mi chapitud nada tiene de anormal. ¿Acaso usted no hace el amor arriba de un kiwi y grita viVa Pocho? Bueno, por eso y por el incidente con la motosierra, el estado inquisidor decidió mi oscura realidad. ¡Que Bella Es Gatubela!
Insisto, yo estoy mas sano que un mormón; y ese guiso con pantimedias fucsias creo que no ayuda en nada a mi pronta recuperaçao. Es al ñudo recordarle que las pantimedias fucsias son de Myrna, la enfermera ukraniense, ella, cuando no enchufa placebos, gusta acoplarse con Mobutu, nuestro chef argelino; el poderoso grone -dicen- es el hijo del hombre lobo; yo no se si esto ultimo es verdad, pero como explica sino lo mal cortados que están los cubitos de carne de chiche gelblung.
Ahora présteme atençao, el encanto de mi carta es el siguiente:
Me quiero ir.
En virtud de sobredicha decisión he fraguado un P.P.(plan perfecto), ahí lo tiene:
Usted, que esta encerrado en el sopi de abajo, junto a los locos lindos de la balsa, luego de pitar algún cigarrito con puerro, se afanará, disimuladamente, un frío tenedor del banquete que llevaráse a cabo el venidero jueves 13 (no se asuste por la fecha que es pura superchería de anormales).
El motivo del festín será una plaquita de bronce mal pulido que a todos advertirá: "Aquí morfó e hizo chingolito A.Lupus, Antropólogo de Totoria". Ok, Mientras Lupus Aurelio escupe su mensaje paraprogresista y todos los pelafustanes gritan aguante el neo-zurdo, usted pone cara de meteorólogo y se levanta para ir al tualé; sube y, tenedor en mano, amasija al guardia uruguayo que tengo de custodia, le quita la llave y me abre la puerta marca pentágono; yo me visto de guarda oriental, usted se calza una remera que diga 100 % Ibarra y listo, nos largamos de este jodido manicomio de una buena vez y para siempre.
Usted retrucará:
- El plan es perfecto, ¿Pero qué de nuestro solaz epistolario, esas cartitas perfumadas que supimos remitir... Coronados de gloria vivaaamos?
Y yo responderé:
- Déjese de joder.
Si lo desea seguimos orinando las azoteas aztecas de los niños dorados de la secta moon, pero afuera, con bromuro en el bocho y una colombiana fotografiándome el dedo gordo.
Cualquier cosa, pero sáqueme de aquí. Se lo ruega
Herr Professor J Kennsenn.-
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